Local view for "http://dbtune.org/jamendo/lyrics/79964"

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ns1:text	"John Mc Laughan C’est l’histoire de John Mc Laughan. Un mec avec un chapeau, un blouson en cuir et une cervelle de moineau. Il traîne ses guêtres dans les dédales de Londres, en quelques rues sombres où même son ombre n’ose le suivre. Au coin ou recoin de l’une d’elle John croise un mec énorme, un black, plein de crack, et de son œil peu vif le dévisage assez pour en décroûter sa face morveuse de tox. « eh mec ! tu sais jouer au black crack ? si tu perd je t’explose ! » John a décidé de frapper un grand coup dans l’échiquier de sa vie de merde. John a décidé de tuer. Lui ou un autre, il s’en fou. Le black comprend queude. Il est complètement dèf. Pourtant quelque chose se laisse distinguer dans son essais de communication: « you’re talking to me ? you fuked my wife ? » John comprend pas le russe ! Une droite dans l’abdomen, un coup de tête et le nez qui pisse le sang, laisse l’homme à terre baigner dans le sien. Quelques pas et un bon grand coup de manche Lui suffit à nettoyer son visage rougit par l’effort et le liquide rougeâtre qui maintenant a cessé de couler sur sa face marquée par l’usure du temps. John a soif et la loupiote tremblante d’un pub à pute l’aspire lui et son désarroi alcoolique vers ce qui peut être l’abandon total de soi. IL pousse la porte, une fumée dense l’enveloppe. Au fond, des bruits de verres qui s’entrechoquent. Devant, des visages bouffis et creusés qui se tournent puis se détournent comme repousser par la peur. Le bar. « une pinte… » « Et un pinte, une ! » Ça y est, l’alcool coule à flot. Une brume épaisse s’est étalée sur la ville et de l’intérieur, la fumée ne laisse transparaître la différence. John Mc Laughan a chaud et hôte sa veste de cuir. Il n’en est pas à sa première bière et de l’une de ses poches intérieures s’extirpe une lame qui vient heurter le sol dans un bruit sourd et dense. Des regards se tournent… Il ramasse son arme… Les regards se baissent… John boit cul sec… « Qu’est ce tu fais là John ? » Un vieillard le fixe à sa droite. « Tu parles pas un mot d’anglais et t’es sensé être mort. » John ne se voit plus dans le reflet ambré de sa brune. « J’hiberne…» (High burn) il l’a lu sur un panneau publicitaire. Le vieux se lève pose trois pièces sur le comptoir et disparaît au cœur des volutes de fumée. « T’es sensé être mort. » Cette phrase résonne dans sa tête. Mort John?"^^xsd:string

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"John Mc Laughan C’est l’histoire de John Mc Laughan. Un mec avec un chapeau, un blouson en cuir et une cervelle de moineau. Il traîne ses guêtres dans les dédales de Londres, en quelques rues sombres où même son ombre n’ose le suivre. Au coin ou recoin de l’une d’elle John croise un mec énorme, un black, plein de crack, et de son œil peu vif le dévisage assez pour en décroûter sa face morveuse de tox. « eh mec ! tu sais jouer au black crack ? si tu perd je t’explose ! » John a décidé de frapper un grand coup dans l’échiquier de sa vie de merde. John a décidé de tuer. Lui ou un autre, il s’en fou. Le black comprend queude. Il est complètement dèf. Pourtant quelque chose se laisse distinguer dans son essais de communication: « you’re talking to me ? you fuked my wife ? » John comprend pas le russe ! Une droite dans l’abdomen, un coup de tête et le nez qui pisse le sang, laisse l’homme à terre baigner dans le sien. Quelques pas et un bon grand coup de manche Lui suffit à nettoyer son visage rougit par l’effort et le liquide rougeâtre qui maintenant a cessé de couler sur sa face marquée par l’usure du temps. John a soif et la loupiote tremblante d’un pub à pute l’aspire lui et son désarroi alcoolique vers ce qui peut être l’abandon total de soi. IL pousse la porte, une fumée dense l’enveloppe. Au fond, des bruits de verres qui s’entrechoquent. Devant, des visages bouffis et creusés qui se tournent puis se détournent comme repousser par la peur. Le bar. « une pinte… » « Et un pinte, une ! » Ça y est, l’alcool coule à flot. Une brume épaisse s’est étalée sur la ville et de l’intérieur, la fumée ne laisse transparaître la différence. John Mc Laughan a chaud et hôte sa veste de cuir. Il n’en est pas à sa première bière et de l’une de ses poches intérieures s’extirpe une lame qui vient heurter le sol dans un bruit sourd et dense. Des regards se tournent… Il ramasse son arme… Les regards se baissent… John boit cul sec… « Qu’est ce tu fais là John ? » Un vieillard le fixe à sa droite. « Tu parles pas un mot d’anglais et t’es sensé être mort. » John ne se voit plus dans le reflet ambré de sa brune. « J’hiberne…» (High burn) il l’a lu sur un panneau publicitaire. Le vieux se lève pose trois pièces sur le comptoir et disparaît au cœur des volutes de fumée. « T’es sensé être mort. » Cette phrase résonne dans sa tête. Mort John?"^^xsd:string

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